Canção do exílio

           

Minha terra tem algodoeiros de sorvete

Plantados nas nuvens a passar

E as horas no chão plantadas

São de espinhos ou baobás

Na minha terra cantam poetas sem verso na rua

E os artistas pintam flores tropicais nos vestidos de meninas nuas

Tem os domingos de praia e os domingos de esquina

E mulheres anônimas de cobre

Minha terra tem chão de seca rachado

E fantasmas coloridos na janela

E as tardes que minha terra é mais terra

São sempre as que ainda não há

                                       Vinicius Faria

Substituição Vital

               E naquele ultimo suspiro, eu vivi apenas segundos de cada 13,9 bilhões de anos que se passaram. E tudo que eu vi, morreu comigo. Pois o secreto inacessível pela razão, é a própria morte. Não me adianta saber sobre a vida e do enfadonho nada conhecer. Amortiçar o vago dual. Sou aquilo que não tem principio nem fim, meu corpo só há de dimanar. Brotar, fluir, derivar

                                                       Jéssica Andressa

A Existência Exaurida

Não teremos para nós um amanhã

­Seremos coisa que lembra podridão

Vermes divagantes na frutose da maçã

Algures nos encontraremos em estado de torpor

Olhos semicerrados para a ondulante realidade

Seremos coisa volátil de penetrante odor

Somos desde já a decadência do nosso século

Por isso, estamos em foco para os adormecidos

Por ora, recusamos o dejejum para que o vazio que nos habita

Faça par ao mundano vazio por comida

Meu sorriso é trépido e teu humor é nécio

Logo, o teu sorriso estará por completo desaparecido

Sub-repticiamente nos consumimos

E a sede dos nossos prazeres era tamanha

Que a nossa contínua ebriedade

Não cedia ao adentro do tédio

Teus lábios foram a fonte de minha ruína

E meu corpo, a posteriori, de tua mágoa.

Tuas lábeis palavras conjuraram em mim

O Hades ilusionado em vício.

E minha pele despertou em ti

O imediato desejo pelo precipício.

E este desânimo nos alcança

Furtivamente

Na esquina de todas nossas esperanças.

E a tua covardia

(Mais que a minha)

Veio aqui a se figurar.

Ruboriza-te mais uma vez

Que um amanhã já não no há

Esta tua pequena face

Ser-me-á lembrança

Porém, posso dizer que somente brevemente

Pois tenho fraca minha memória

Ela logo se deteriora

E

Se em meu cérebro tu tens algum lugar

As sinapses da tua região

Logo, logo cessarão

E a tua existência

Finalmente sumirá.

                                 Cesar Domity

O Início

Ela tinha deixado a escova de dentes. Parece um ato pequeno, mas este é o grito do desajuizado aventureiro que desencadeia uma montanha de gelo, que já é por si só um sistema caótico, a desmoronar e ir para um estado de menor energia. 

         O que poder-se-ia fazer? Outra pergunta que parece simplista demais do modo apresentado. Parece como uma placa escrito "coma" que te faz pensar se há algum limite ou instância em que se deveria parar de comer, como que se esta fosse virar-se com um sinal de "stop" a ponto de sentirmo-nos um dextro carro inglês em plena rua às 16:58. Este é o paradoxo pendente. Pela idade da razão, o lógico seria uma atitude de isolamento e desenvolvimento individual. Os próprios neurocientistas afirmam que pelos 20 anos temos atividade cerebral máxima, o auge da formação de nosso cérebro. Após, há uma curva de decaimento pelo resto da vida.  

         E logo neste dia tão abstrato, em meu ápice da razão, ela deixou no banheiro sua escova.

                                                          Cesar Domity

O Terceiro Amigo do Banco

Tinha uns doi metro de altura que só, assim galalau. Chupado, meio pelancudo, parrudo e era desses mureno claro. Não tinha este jeito arretado da gente daqui. Era mai abobaiado, assim meio leso.

Sentô ao lado da gente. Tudo no banco da praça. Tinha birita nas mão e ofereceu quando foi pegá a paia. Nan quisemo. Daí, ele inrolô e fumô pitando.., Sereno. Veio de pescador e resolvêmo prosiá.
         Só que a gente uvia e concordava de vez ou ora. Subemo que tinha cão, tinha gato, tinha inté papagaio. N’um tinha fio nem mulé. Se fô p’ra dizê, no início pensei que era esmolé, má num tinha cara de lambaio também. Parecia mai bom di vida.

Nu início, ficamo os dois disconfiado. O cabra veio meio assim... Má até que inté bebemo um pouco com morenu. Contei sobre a frutêra que a gente tem. E inté perguntei se era da capital. Disse que non era. Murava ali memo. Má qui era nortenho de nascença.

Era meio leso, má n’um era brocoió não. Cabra podia vendê a casa pegando fogo, se carecesse. Contô da família. Na potoca nos fomumas duasora. Nóis tinha que chega cedo p’ra fechá a casa p’rá n’um entra muriçoca daí. Má antes da gente pega o bêco, o mureno jogô o pito no chão e ia segui viage.
         Nego deu três passo, oio p’ra nóis.  Oio di volta p’ra frente. Só n’um ando mais. E nóis que pensava que o ômi ia falá que deu tiro in mulé, matô gente - daí o sinhor vê. Caiu ali memo. Di frente. Curvado qui nem berimbau. N’um saracotiô muito e fico pedrado nu chão. No fim, acho que era um cabra bom. Má nunca vamo sabe, sô.

                                                          Cesar Domity