Palavra

Tudo vem de um jato

De um instante de dentro

Do fundo do sangue

Tudo é uma estupidez

Tudo é real

Tudo é como um instante

Falar é errante 
É como nada.

É estar no meio

Do que a algum tempo passou

Grossas paredes com ouvidos

Palavras não são mais que o vento

Deserto

(De sentido que satisfaça)

O mundo é deserto

Mas o que importa?

Estamos cravados na rocha!

É estupidez gritar e falar

(Tem gosto de sangue

Tem gosto de terra)

A palavra é uma pluma

E o ouvido martela

E o ouvido erra

Do âmago da terra

Erra-se a vontade

(Apraz de falar

Sedenta de escutar)

A palavra é um transtorno

A palavra é um transmorfo

E quase morta, já torta

Ao vento desatenta

Perde-se em ramas

Sou do alicerce de uma torre

Que solta balhões para o céu

Que sempre estouram

                                      Vinícius Faria