Acordo-me e dizendo oi ao
dia já interponho enfatizando não a ele pertencer. Treino o meu français dentro
das térmicas de café e desperto-me novamente no atraso de meus deveres. Anseio
na produção intelectual e me perco em seguida em qualquer coisa de economia ou
educação filandesa. Há algo de cíclico que não me contenta nos dias. Há algo
infidado que é de um contínuo enfadonho. Afasto-me do sociável e conquisto um
eu metódico que, por sua vez, desespera-se em algum momento pelo sociável em
uma auto-regulação que, por fugir a compreensão, cheira putridamente a
misticidade. Reciclo tudo, integro o momento e me percebo ainda babando na admiração
de um céu que ainda está a surgir e, por último, dou-me tapas motivacionais. Eu
percebo este algo grandioso perto, mas sou incapaz de entendê-lo ou tocá-lo;
ainda estou neste ciclo quase letárgico que como agradável não se destaca de
uma cólica em uma noite de sábado. Não há refino na passagem dos dias e não há
objetivo nos dias, por ora, se não a espera. Guardo minha voz para utilidade
maior, caso haja, e viajo plenamente fora da instância que me toma.
Cesar Domity
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